Er sah die Bilder von sich als Maturant, in Anzug und Masche und Brille und vor dem Bauch gefalteten Händen, deren eine einen schwarzglänzenden Zylinder hielt, von sich als Studienanfänger in der verwirrend großen Stadt Wien, die Universität für Bodenkultur beim schönen Türkenschanzpark, wo es echte Wildenten gab, von den Bars und Kaffeehäusern, die ihm schneller als etwas sonst Zuhause wurden, von Lorenz, dem Unfall mit dem gestohlenen Auto, von Lorenz bildschöner Schwester, deren Name ihm seit einiger Zeit immer wieder halb entfiel, mit der er so lange eine Affaire gehabt hatte, ohne sie doch je zurückzulieben.

"Sie werden im Aids-Hilfe-Haus Ihre Stunden abarbeiten." Mein Bewährungshelfer schein fröhlich.
Arbeiten. Stunden. Versuchsweise schluckte ich, wie um den Druck aus meinen Ohren zu vertreiben.
"Ja, geht denn das?"
"Natürlich geht das."
"Und wie lange?"
"Einen Monat lang."
"Und wenn nicht?"
"Frauenknast." Mein Bewährungshelfer hatte Spaß an diesem Wort.
"Frauenknast?"
"Das mit den Jugendstrafen ist nun endgültig vorbei, Reimel."
Ich bildete mir ein, er würde schmutzig grinsen. Mit gesenktem Blick dachte ich an die Möglichkeit einer lesbischen Kurzzeitbeziehung im Mikrokosms einer Strafanstaltszelle, dann verwarf ich die Idee wieder.
"Alles klar", murmelte ich, "alles klar."
Mein Bewährungshelfer drückte mir zum Abschied noch einmal die Hand, beziehungsweise er tat so als ob, denn seine Hand umfasste meine nur kraftlos. Das sagt etwas über deinen Charakter aus, dachte ich bei mir und lächelte ihm freundlich ins Gesicht.