Am Fuß des Abhangs jenseits der barocken Gärten mit ihren Hecken, Brunnen und Statuen lag der relativ bescheidene untere Palast. Dahinter kamen die Türme, Kuppeln und Bauten der Stadt, die sich an einem Horizont aus blauen Hügeln verloren. Ein leichter Nebel hatte sich über das Panorama gelegt und verdichtete die undurchdringliche Stille noch. Die stolze Hauptstadt wirkte geisterhaft - ja geradezu seltsam transparent.

Ich ging über den Naschmarkt. "Kosten Sie, kosten Sie, kosten Sie", kam es von rechts und links. Falafeln, Beeren, Schinken, Käse, Nüsse. Ein Spießrutenlauf durchs Angebot. Mittlerweile war der Naschmarkt eher zur Fressmeile geworden. Immer mehr Lokale hatten aufgemacht, immer mehr Stände verschwanden. Eines der vielen asiatischen Restaurants hatte in sein Fenster geschreiben: 'Bei uns wird der Fisch "frisch" zubereitet.' Jedes Mal, wenn ich dran vorbeikam, überlegte ich, ob ich hineingehen sollte, um ihnen zu erklären, dass die Anführungszeichen unglücklich gesetzt waren und man als Kunde das Gefühl hatte, in beunruhigend stinkenden Fisch beißen zu müssen.