Ich bin froh, dass ich zur Arbeit keine Schuhe mit Absätzen mehr trage. Meinen Blazer habe ich ausgezogen und um den Arm gewunden. Trotzdem mustern mich die Studierenden der obersten Bankreihe, als ich den Saal betrete. Im Nachbargebäude, der Wirtschaftsuniversität, wäre mein Outfit nicht aufgefallen. Ich muss an die gemeinsame Mensa der beiden Universitäten denken, wo man die Studierenden anhand der Kleidung, Frisuren und Accesoires wie Uhren und Handtaschen mit an hundert Prozent grenzender Wahrscheinlichkeit der einen oder der anderen zuordnen kann.

Weiter, mein Chef will mich sprechen, allein, wir setzen uns, beide, in sein, ihr Büro, er raucht, das tut er selten. Die Polizei habe angerufen, ob wir versichert seien, wie hoch, ob wir, den Verdächtigen müssten sie freilassen, Verdachtsmomente, die hätten sich in Luft aufgelöst, im Nichts, das Wort, Luft, dabei wird mir etwas schwindlig. Er raucht, ich frage, wie hoch wir denn versichert sind, er meint, hoch genug. In folgender Nacht nocht, eine unsere Wohnungen brennt, im ersten Bezirk, teuerste Gegend, ich weiß, so toll war die gar nicht, die Wohnung. Ich weiß, was Sie gerade denken, Sie denken, aber ich kann mir das nicht vorstellen, überhaupt, Sie denken zu viel. Das ganze Büro fährt los: ich, mein Chef, Klara Quadrat, der Techniker, zwei unserer Partner (es gibt drei), auch eine Liste, so habe ich das noch gar nicht gesehen. Wir kommen an, Seilerstätte, die Polizei wartet schon, die Feuerwehr, erst kurz weg. Der Schaum quillt. Ich will die Wohnung unbedingt als erste betreten, dränge mich vor, nehme zwei, drei Stufen auf einmal. Ich fliege zur Tür (die es nicht gibt, nicht mehr), bleibe andächtig stehen, der Ruß liegt knöcheltief, fühlt sich warm an. 300qm, große Zimmer, wie Höhlen, unbehauenen Fels, ein Gefühl von Würde, Unberührtheit.