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Zeit der Idioten - pp 91

Rucksackbomber Nr. 7, ein sechsehnjähriger Jüngling namens Alexander Panstingl-Panstingl, hat eines Morgens vor seiner Schule, dem Gymnasium Hegelgasse im ersten Bezirk, den magischen Auslöser betätigt. Und zwar, als er im Auto seines Nachbarn saß, Dr. Ewald Stauder, ein angesehener Gynäkologe, der seine Tochter Angelika, ihre Schwestern Isabella und Christine, und unseren Helden jeden Morgen, und das seit Jahren, zur Schule gebracht hat.
Near fragment in time

Und sie haben dich nichts gefragt?
Nichts, gar nichts. Wahrscheinlich war ich ihnen zu klein. Wenn ich dreizehn, vierzehn Jahre gewesen wäre, hätte sich mich wahrscheinlich schon etwas gefragt.
Die Gestapo-Männder waren Wiener. Auch viele Deutsche waren da, aber das waren Wiener. Wie halt eine Hausdurchsuchung vor sich geht, haben sie alle Sachen herausgeschmissen, aber sie waren nicht auffallend brutal. Sie haben ihn einfach genommen und sind gegangen
Sie haben also auch nicht zugeschlagen?
Nein. Das ist dann erst am Morzinplatz gekommen. Nach der Verhaftung haben wir ja nicht gewusst wo er ist. Kein Lebenszeichen, nichts. Meine Mutter ist immer wieder auf die Gestapo am Morzinplatz gegangen: keine Auskunft. Als sie wieder einmal bei der Gestapo war, wurde ein Häftling aus einem Verhörzimmer geschleift – ohnmächtig und blutverströmt. Ob es ein Bekannter war, hat sie nicht gewusst, so entstellt war er.
pp 42-43 from Der Kopf meines Vaters: Wien von der NS-Zeit bis zur Gegenwart - Eine Zeitzeugin erzählt by
Nichts, gar nichts. Wahrscheinlich war ich ihnen zu klein. Wenn ich dreizehn, vierzehn Jahre gewesen wäre, hätte sich mich wahrscheinlich schon etwas gefragt.
Die Gestapo-Männder waren Wiener. Auch viele Deutsche waren da, aber das waren Wiener. Wie halt eine Hausdurchsuchung vor sich geht, haben sie alle Sachen herausgeschmissen, aber sie waren nicht auffallend brutal. Sie haben ihn einfach genommen und sind gegangen
Sie haben also auch nicht zugeschlagen?
Nein. Das ist dann erst am Morzinplatz gekommen. Nach der Verhaftung haben wir ja nicht gewusst wo er ist. Kein Lebenszeichen, nichts. Meine Mutter ist immer wieder auf die Gestapo am Morzinplatz gegangen: keine Auskunft. Als sie wieder einmal bei der Gestapo war, wurde ein Häftling aus einem Verhörzimmer geschleift – ohnmächtig und blutverströmt. Ob es ein Bekannter war, hat sie nicht gewusst, so entstellt war er.
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Weiter, mein Chef will mich sprechen, allein, wir setzen uns, beide, in sein, ihr Büro, er raucht, das tut er selten. Die Polizei habe angerufen, ob wir versichert seien, wie hoch, ob wir, den Verdächtigen müssten sie freilassen, Verdachtsmomente, die hätten sich in Luft aufgelöst, im Nichts, das Wort, Luft, dabei wird mir etwas schwindlig. Er raucht, ich frage, wie hoch wir denn versichert sind, er meint, hoch genug. In folgender Nacht nocht, eine unsere Wohnungen brennt, im ersten Bezirk, teuerste Gegend, ich weiß, so toll war die gar nicht, die Wohnung. Ich weiß, was Sie gerade denken, Sie denken, aber ich kann mir das nicht vorstellen, überhaupt, Sie denken zu viel. Das ganze Büro fährt los: ich, mein Chef, Klara Quadrat, der Techniker, zwei unserer Partner (es gibt drei), auch eine Liste, so habe ich das noch gar nicht gesehen. Wir kommen an, Seilerstätte, die Polizei wartet schon, die Feuerwehr, erst kurz weg. Der Schaum quillt. Ich will die Wohnung unbedingt als erste betreten, dränge mich vor, nehme zwei, drei Stufen auf einmal. Ich fliege zur Tür (die es nicht gibt, nicht mehr), bleibe andächtig stehen, der Ruß liegt knöcheltief, fühlt sich warm an. 300qm, große Zimmer, wie Höhlen, unbehauenen Fels, ein Gefühl von Würde, Unberührtheit.
pp 48-49 from stillborn by