Draußen in Hernals, nordwestlich der Vorortelinie gen Himmel ragend, blitzt bei Schönwetter wie ein Rauchergebiß das gebrochene Gelb der Wohnhausanlage Heuberggasse. Dem späteren Bundespräsidenten Franz Jonas ist es zu verdanken, daß hier, wo einst das dichte Grün des Wienerwaldes hereinlugte, zweistöckige Gemeindebauten wie Eierschwammerln Spalier stehen.

Die flutende Sonne überreichlich jedwede bewegte Einzelheit mit Gold grundierend, die blaue Fahne des Himmels hochfliegend über dem Graben, und bei der Buchhandlung, an der Ecke, der Turm von St. Stephan wie mit einem Riesenschritte ins Bild tretend.
Klik-klak, die Hufe wirbelten. Eine schwere, duftende Wolke von Zigarrenrauch hauchte über den Gehsteig wie ein Gruß sämtlicher tropischer Inseln, und diese Wolke stieß unmittelbar mit einer anderen zusammen, welche den Blick hinter einer im Gewimmel verschwindenen Erscheinung nachzug: Bois des Iles, Holz der Inseln, Rauch der Inseln.
Er flanierte ein paarmal auf und ab. Es ging auf halb vier. Sein Entschluß, ins Café Pucher zu gehen, war nicht ganz feststehend.