Unsicher kämpften sich einige wenige Passanten an den blassen Häuserfronten des Rennwegs entlang, jäh vor Schreck zusammenfahrend, wenn der lautlose Schatten eines Fiakers wie auf wattieten Rädern durch das wirbelnde Flockenmeer an ihnen vorüberglitt.
Als mein Kutscher endlich in die Salesianergasse einbog, zögerten die Pferde, fast wie vor Scham, die makellos weiße Schneedecke, die da schemenhaft vor ihnen lag, als erste zu entweihen. Es war, als habe jedes Leben hier für einige Zeit stillgestanden.

Wie sich herausstellt, sind sie das nicht. Es gibt keine Nummer 21 im Hugo-Wiener-Weg. Schließlich stehen sie in der Lieblgasse, kehren wieder um, irren durch die Höfe der Wohnanlage, gehen die Falcogasse und die Drahdiwaberlgasse ab und werden das Gefühl nicht los, dass die Namen der Wege hier gar nichts bedeuten, dass es sie nur zum Spaß gibt, um sie zu verhöhnen.