Gestern ging ich durch den Türkenschanzpark und blieb stehen, um einem Herrn zuzusehen, der einen verrosteten schmalen Blechkasten von einem Laternenpfahl abmontierte. Er tat es, um den Park zu verschönern. Es war auch ein ganz ungewöhnlich scheußlicher Kasten: schmutzig, alt, verbeult, zerfressen von Regen, Sonne und dem Zahn der Zeit. Oben hatte er einen Schlitz wie ein Telephonautomat, und unten hatte er eine Klappe. Neben dem schlitz stand „Einwurf 20 Groschen“. Neben der Klappe stand „Hier drücken!“. Als der Herr den Kasten abgeschraubt hatte, warf er ihn auf einen Schubkarren und fuhr davon. Er hatte keine Beziehung zu dem alten Blech. Ich wohl. Ich hatte den Kasten schon in seiner Jugend gekannt. In seiner Glanzzeit. Ich hatte ihn schon gekannt, als er Unordnung und frühes Leid in das Leben der Knaben Huckie und Ben brachte...
Huckie und Ben waren Freunde. Sie gingen in meine Klasse. Nach der Schule gingen sie durch den Türkenschanzpark nach Hause. Weil es im Türkenschanzpark so viele Vögel gab.

"Du bist schon immer ein kleiner Voyeur gewesen."
Anna schien diese Bemerkung mißzuverstehen.
"Selbstverständlich durchschaue ich die verlogene Romantik dieser Hollywoodschinken und auch meine eigenen sentimentalen Gefühle. Trotzdem gelingt es mir nicht, mich dieser flimmernden Scheinwelt zu entziehen."
"Und du hoffst, daß, wenn du in die Jahre kommst, im Bellaria-Kino - gibt es das überhaupt noch? - statt Willi Forst und Hans Moser James Dean und Marlon Brando auf der Leinwand erscheinen werden."
"Genau, du sagst es."