Er besteht darauf mit mir ins Hochhaus zu fahren, den einzigen Wolkenkratzer wiens, dessen Restaurant im obersten Stock eine ausgezeichneten Rundblick hat. Wir setzen uns, bestellen ein seltsames Gebräu aus heißem Wasser mit „Geschmack“, das sich Heißtrunk nennt, und betrachten die Menge, die sich schleifend im gedämpften Licht über das Tanzparkett bewegt.
An diesem Ort, erklärt mir Peter, treffen sich die Neureichen, die Schieber und Schwarzmarkthändler mit ihren Mädchen.

Als sie heranrückten, erzählt er mit gedämpfter Stimme wie ein Schauermärchen, nahm selbst der Himmel einen östlichen Farbton an. Ein fahles ockergelb lag in der Luft, der Schwarzenbergplatz schien sich zu dehnen und in die russischen Tiefebenen hinüberzureichen. Endlich waren, in ihrem hohen Stiefeln, in ihren weiten, taillierten Militärmänteln und ihren Schafsfellmützen, die Sieger einmarschiert und hatten die Stadt in eine unbekannte, furchterregende Landschaft verwandelt.