Kurz vor Mitternacht habe ich meinen alten Walkman genommen und bin hierhergelaufen. Die letzte U-Bahn ist um fünfzehn nach durchgefahren. Ich bin dann runter auf die Geleise, ein Stück gegangen und habe mich im Tunnel versteckt. Das hat funktioniert. Verrückt, oder? Aber das hier ist Wien und nicht New York. Immer schön gemütlich, meine Herrschaften. Die haben ihre Kontrollrunden gedreht und ich habe einfach die Luft angehalten. Ich könnte jetzt sofort den blöden Stephansdom in die Luft jagen, wenn ich auch so ein Idiot wäre. Bin ich aber nicht. Ich habe mich für den Stephansplatz entschieden, weil es in dieser U-Bahnstation stinkt, als ob Leichen unter den Rolltreppen oder in die Wände eingemauert wären.

Aber es ist Sommer in Wien und die Männer zeigen ihre Mädels im Rock her, führen sie abends an der Hand durch die Kärntner Straße, die Mariahilfer Straße, durch die Josefstädter Straße oder die Margaretenstraße. Das klingt vielleicht komisch, aber es ist so, es ist noch immer so und zwar nicht nur in Wien, sondern fast überall, auch wenn die Straßen natürlich anders heißen in Hamburg oder Paris.