Montagnacht rief Püppi an. Es war halb zwölf. Helene lag schon im Bett. Döste. Püppi fragte, ob Helene nicht kommen wolle. Sie gingen alle ins Café Alt Wien. Püppi klang wie früher. Als sie noch in der Veltlinergasse gewohnt hatte, Sophie großziehen und malen hatte wollen. Bevor der Philosophieprofessor aus Graz aufgetaucht war.

Wien war wie ausgestorben, am Franz-Josefs-Kai glitt sie durch eine grüne Welle, und selbst am Schwedenplatz nicht der geringste Stau. Anzeichen von Zivilisation sah sie lediglich beim berühmten Eisgeschäft, da bevölkerten kleine Menschengruppen die raren schattigen Plätze. Auf der Ringstraße kutschierten ein paar Fiaker japanische Touristen, die sich durch die Hitze nicht beeindrucken ließen und jedes Gebäude knipsten. Seit fast zwanzig Jahren lebte Anna jetzt in Wien, aber eine Fiakerfahrt hatte sie noch nie unternommen. Die ersten Jahre hätte sie sich das schlicht nicht leisten können, und außerdem spürte sie immer noch das Landkind in sich: Pferde gehörten auf eine Wiese und nicht in die Asphalthölle der Wiener Ringstraße.