Auf der Fahrt zu den Steinhofgründen tauschten sie sich über die Ermittlungsergebnisse aus, die noch nicht einmal im Ansatz auf einen Verdächtigen hinwiesen. Schreyer war auf die Telefonnummer angesetzt, Strasser wühlte sich durch Borns Geschäftsverbindungen, Leitner war mit Befragungen beschäftigt. Gab es irgendwelche Ergebnisse von den Forensikern oder aus der Gerichtsmedizin? "Nichts, was auf ein gewaltsames Eindringen hinweist … die Alarmanlage war deaktiviert, die Kameras ebenfalls … sieht tatsächlich so aus, als hätte Born seinen Mörder freiwillig ins Haus gelassen. Von Koller ist noch nichts Neues gekommen …" "Verstehe … da vorne ist ein Parkplatz frei …" Bergmann stellte den Wagen an der Mauer ab, die die Steinhofgründe umgab, legte die Lenkradsperre ein und stieg aus. Sie liefen sich ein und steigerten dann langsam ihr Tempo, bis ihnen das Reden schwerfiel. Für ein effizientes Training waren sie zu schnell unterwegs, das war ihnen beiden klar - doch seit Schäfer wieder regelmäßig Sport trieb, hatte sich auch wieder der Wettkampfcharakter ihrer gemeinsamen Laufrunden eingestellt. Als sie an der Otto-Wagner-Basilika vorbeikamen, sah Schäfer das Plakat, das auf die Ausstellung in einem der Pavillons der psychiatrischen Anstalt hinwies. Das Telefonat mit Isabelle, so schließt sich der Tageskreis, dachte er beim Anblick des ausgezehrten Mädchens, das von einem amerikanischen GI mit Rotkreuz-Binde aus dem Gebäude getragen wurde. Hier hatte der Arzt gewütet, dem jetzt am Internationalen Gerichtshof in Den Haag der Prozess gemacht wurde. Dass dieser über sechzig Jahre nach seinen Verbrechen ausgeliefert werden konnte, war auch dieser Ausstellung zu verdanken. Zwei deutsche Journalisten hatten sich nach deren Besuch auf die Spur des Folterers gesetzt und ihn schließlich in Buenos Aires gefunden. Wie war jemand zu so etwas fähig? Und wer bringt es fertig, diesen Wahnsinn heute noch zu verteidigen, gedachte Schäfer des jüngst verblichenen Hermann Born.

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Ohne seinen Assistenten anzusehen, verließ Schäfer das Büro – er bemerkte dessen vorwurfsvollen Blick auch so. Doch was half es, wenn er hinter seinem Schreibtisch nur unruhig wurde und nichts weiterbrachte. Er brauchte Bewegung; außerdem hatte er Hunger. Über den Ring spazierte er bis zum Volksgarten, wo er sich auf eine Kaffeehausterrasse setzte und einen griechischen Salat bestellte, der dort mediterran hieß. Fast hätte er eine Frau neben ihm um eine Zigarette gebeten. Mit nervösen Fingern blätterte er die Kontoauszüge durch … was machte er nur falsch, dass er sich trotz seines vergleichweise hohen Ranges nicht annähernd solcher Zahlen erfreuen konnte … und das war nur ein Girokonto … da schienen Borns Anleihen, Aktien und Beteiligungen gar nicht auf. Vielleicht doch ganz banaler Geldmord? Irgendwelche Betrügereien, Hinterziehungen … bei solchen Summen war es doch mehr als wahrscheinlich, dass im Gegenzug irgendjemand sehr viel verloren hatte.

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Als Schäfer am Ring stand, winkte er ein Taxi heran und ließ sich ins Stuwerviertel im zweiten Bezirk bringen. Viel Hoffnung auf eine brauchbare Auskunft machte er sich nicht; aber versuchen musste er es. Er stieg in der Lassallestraße aus und rüttelte kurz darauf an der Tür eines Lokals, das sich als Herrenclub ausgab. Als niemand öffnete, schlug er ein paar Mal mit der Faust entgegen. "Gepudert wird erst ab sechs", meinte eine unwirsche Männerstimme, zu der wegen dem getönten Sehschlitz kein Gesicht gehörte, Schäfer holte seinen Ausweis aus der Jacketttasche und hielt ihn dem Mann entgegen, worauf die Tür aufging.

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"Frag den Kapitän … aber sag nicht, dass ich dich geschickt habe … der heißt …" "Hat der einen ganzen Namen?" "Otto … hat das Femjoy beim Praterstern" "Und warum Kapitän?" "Weil er nur ein Auge hat … und einen Papagei, verstehst?" "Sicher … danke." Durch eine Seitengasse spazierte Schäfer zum Praterstern, blieb einmal kurz vor einem Zigarettenautomaten stehen und war nach einer Viertelstunde vor besagtem Etablissement. Nichts an dem noblen Neubau deutete auf ein Bordell hin. Ein dezentes Messingschild am Eingang, auf dem ebenso gut "Botschaft des Königreich Schweden" hätte stehen können. Schäfer läutete und hielt seinen Ausweis dem Kameraauge entgegen. Ein kurzes Summen, er drückte die Tür auf und ging zum Lift, der ihn in den obersten Stock brachte.

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Nachdem er weitere zehn Minuten auf den Bildschirmschoner gestarrt und mit sich gehadert hatte, ob er zur Trafik gegenüber gehen sollte, nahm er das interne Telefonverzeichnis von Bergmanns Schreibtisch und suchte sich die Nummer eines Kollegen heraus, der im Dezernat zur Bekämpfung der organisierten Kriminalität arbeitete. Ob sie sich um sechs Uhr kurz treffen könnten, er bräuchte unter Umständen einen Gefallen. Nachdem sie sich in einem Gastgarten nahe der Freyung verabredet hatten, rief Schäfer zuerst Kovacs und dann Schreyer an

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Dieser Tag noch, dann würde er sich ein schönes Wochenende gönnen. Im Wienwald Rad fahren, schwimmen in der Neuen Donau, lesen, vielleicht ins Kino gehen. Die Aussicht auf zwei Tage nur für sich hob Schäfers Stimmung, als er sich auf den Weg ins Kommissariat machte. Vielleicht lag es aber auch an der höheren Dosis seines Antidepressivums - egal. es ging ihm besser.

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„Raus ins Freie … wir haben was zu besprechen …“ „Haben Sie Angst, dass wir hier abgehört werden?“ „Reden Sie mir keine Paranoia ein … es ist Sommer, da lässt es sich draußen besser denken.“ Sie suchten sich eine abgelegene Bank im Rosenpark des Volksgartens. Schäfer öffnete die Flasche Apfelsaft, die er zuvor am Automaten gezogen hatte, und trank die Hälfte in einem Zug. „Wir denken zu engstirnig.“ „Aha … und was sollen wir anders machen?“ „Die Beziehung zwischen Opfer und Täter in den Mittelpunkt stellen … nicht die üblichen Indizienketten, Verdachtsmomente, blablabla … da wird man ja meschugge … ich komme mir immer mehr vor wie ein menschliches Google …“ „Na ja, das ist unsere Arbeit … und so schlecht ist unsere Aufklärungsquote nicht …“ „Das meine ich ja gar nicht … wenn ein Mann seine Frau zerstückelt und versenkt oder jemand bei einem Raubüberfall erschossen wird, kommen wir um diese Methoden nicht herum, da haben Sie völlig recht … aber Sie müssen doch zugeben, dass dieser Fall eine andere Sprache spricht … da steckt System dahinter …“ „Bestimmt … aber jedes System entsteht aus Knotenpunkten, Beziehungen … und die untersuchen wir gerade … oder verstehe ich da was nicht?“ „Nein, da haben Sie schon recht … das läuft natürlich weiter wie gehabt“, gab Schäfer zu und schloss für einen Moment die Augen, um sich seine Gedanken vom Vorabend in Erinnerung zu rufen. „Der Mord hat etwas … was soll das … ausufernder Hass? Aber dafür ist das Vorgehen zu besonnen … das ist ja fast medizinisch … ein Prozedere … “ „Wir haben es mit einem Geisteskranken zu tun …“ „Das ziemlich sicher … nur: Er kommt und geht ohne Spuren, nichts haben wir gefunden, kein Haar, keine Textilfasern …“ „Ein akribischer Plan … ein intelligenter Mensch …“ „Unbedingt … deshalb macht mich das auch so nervös. Wir sind diesem Plan weit hinterher … und was uns in so einem Fall erfahrungsgemäß neue Ansätze bringt …“ „Ist hoffentlich kein zweiter Mord …“ „Das haben Sie jetzt gesagt … aber Sie haben leider Gottes sehr oft recht, Bergmann … schreiben Sie sich das ruhig in Ihre Komplimentemappe … dieser Mensch hat entweder zumindest ein paar Wochen darauf verwendet, diesen Mord zu planen, oder er hat Born gekannt … er hat gewusst, wann der allein zu Hause ist, wann er von niemandem überrascht wird … das ist kein Amateur, der sagt: So, Kinder, Abendessen fällt aus, ich gehe heute mal einen alten Naziknacker mit Säure übergießen … seid brav und um zehn ist der Fernseher aus … “ „Sie meinen, dass wir es mit jemandem zu tun haben, der schon einmal getötet hat …“ „Ja … das ist zu professionell für einen Anfänger … Sie wissen, wie Serientäter anfangen … ist noch kein Meister vom Himmel gefallen … ’tschuldigung … aus der Hölle, müsste ich wohl sagen … da bleibt was zurück … die sind nervös … in ihrem Rausch gefangen … erst beim zweiten oder dritten Mal wird die Inszenierung dann sorgfältiger … ach, ich kenne mich auch nicht mehr aus …“ Sie gingen eine Runde um die Rosenbeete, wobei Schäfer sich die Namensschilder jeder Züchtung ansah. Am liebsten hätte er seine Laufschuhe bei sich gehabt und wäre bis in den Wienerwald gelaufen; dieses Kribbeln unter der Haut, dieses übermäßige Schwitzen … er musste sich irgendwie körperlich verausgaben. „Gehen Sie ohne mich zurück … ich habe noch was zu erledigen.“ Er querte den Heldenplatz und ging über Kohlmarkt und Graben zu einem Textilgeschäft, wo er eine Badehose und ein Handtuch kaufte. Warum sollte er ein schlechtes Gewissen haben? Eine halbe Stunde in der Neuen Donau – das würde seinen Geist erfrischen, das käme der Arbeit nur zugute. Mit der U1 fuhr er zur Donauinsel, wo er die Uferpromenade entlangspazierte, bis er einen schattigen Platz unter ein paar Birken fand.

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Der Anruf kam um 13:32 Uhr. Ein Beamter der Polizeiinspektion Ottakring teilte ihnen mit, dass ein türkischer Junge seine Schwester tot in ihrer Wohnung aufgefunden hatte. Erstochen mit einem Küchenmesser, wie der Inspektor präzisierte. Schäfer informierte die Spurensicherung und den Gerichtsmediziner und lief mit Bergmann in die Tiefgarage. Während der Fahrt presste er seine Fäuste auf die Oberschenkel. im das Zittern unter Kontrolle zu bekommen, das ihn nach dem Telefonat befallen hatte. Ob alles in Ordnung sei, wollte Bergmann von ihm wissen und bog vom Gürtel in die Thaliastraße ab. Sicher, erwiderte Schäfer, nahm sein Telefon und rief eine Dolmetscherin an, die er zum Tatort bat.

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"Wo ist dein Vater normalerweise, wenn er nicht zu Hause ist?" "Kaffeehaus oder so …" "In welchem?" "Weiß ich nicht genau … am Brunnenmarkt …" Schäfer wurde plötzlich übel. Er lief in den Flur und riss eine Tür auf, hinter der er das Badezimmer vermutete. Glück gehabt, sagte er sich und ging vor der Klomuschel auf die Knie. Danach spülte er sich den Mund aus und wusch sich das Gesicht. Er sah sein Spiegelbild, sein wirrer Blick erschreckte ihn. Er nahm ein Handtuch mit für den Fall, dass er sich noch einmal übergeben musste, und setzte sich im Flur auf einen Hocker. Dann rief er im Kommissariat an. "Ja, gebt mir einen Einsatzleiter von der Wega … Servus Schäfer hier … Ich brauche ein Team am Brunnenmarkt … Wir suchen einen Türken, der dringend tatverdächtig ist, seine Tochter ermordet zu haben … Ähm, warte einen Moment …" Schäfer ging ins Wohnzimmer und fragte den Jungen, wie sein Vater hieß und ob er ein Foto von ihm hätte. "Ceki Büyük … Ich schicke einen meiner Leute mit dem Foto zum Brunnenmarkt, Ecke Thaliastraße … Ja, Admiral, Bezikim, die üblichen Läden halt … Sicher, volle Montur, großer Aufmarsch … Tut mir einen Gefallen und werft ein paar Tische um … Danke Bernhard."

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"Also dann", meinte Schäfer und rieb sich die Hände, während er neben dem Drucker wartete, "auf in die Donaustadt." Ein Hochhaus in Kaisermühlen, Betonbrutalität, dachte Schäfer und lief zur Haustür, aus der eben eine alte Frau kam. Mit dem Lift gelangten sie in den elften Stock. Dreimal läuteten sie, klopften heftig gegen die Tür und forderten die in der Wohnung An- oder Abwesenden auf, ihnen zu öffnen. Während Leitner das Ohr an die Tür presste, setzte sich Schäfer auf die Stiegen und rief eine der Mitbewohnerinnen an, die sich sofort meldete. Er erklärte ihr, dass sie umgehend mit Kanika sprechen müssten. Nein, sie habe sich nichts zuschulden kommen lassen; es ginge um eine wichtige Auskunft, möglicherweise sei sie auch in Gefahr. Worauf die Mitbewohnerin ihr misstrauisches Zögern ablegte und besorgt meinte, dass sie Kanika schon seit zwei Wochen nicht mehr gesehen habe. Sie habe nur einen Zettel hinterlassen, auf dem stand, dass sie mit einem Freund auf Urlaub fahre. Und da sie ihre letzte Semesterprüfung bereits absolviert hatte, sei sie zwar verwundert über die spontane Entscheidung gewesen, habe sich aber dann keine weiteren Gedanken gemacht.

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Als sie im Kommissariat eintrafen, wartete die Mitbewohnerin von Kanika Müller bereits auf sie. Die Uni war quasi ums Eck und nach dem, was Schäfer ihr erzählt hatte, wollte sie nicht bis zum Ende der Vorlesung warten. Schäfer trug Leitner auf, sich um die Fahndung zu kümmern, und bat die junge Frau in sein Büro.

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"Dass ich überhaupt keine Angst zu haben brauche … dass er mir bestimmt nichts tun wird … das mit dem Betäubungsmittel tue ihm leid, aber es würde mir nicht schaden … ein bisschen Kopfweh könnte ich bekommen … ich habe ganz furchtbare Kopfschmerzen gehabt danach …" "Wo sind Sie wieder ui sich gekommen?" "Im Wagen, in der Garage … kurz darauf ist er eingestiegen und wir sind losgefahren … auf der Straße zum Cobenzl hat er mich hinausgelassen …" "Warum sind Sie nicht zur Polizei gegangen?" "Er hat mich darum gebeten …"

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Am Samstag stieg die Temperatur auf über dreißig Grad. Und als sie am Nachmittag durch den Wienerwald spazierten, um im Schatten der Laubbäume der Hitze zu entkommen, kam es Schäfer vor, als hätte sich auch die Zeit der schwülen Trägheit dieses Tages nicht entziehen können. Das Frühstück auf dem Balkon erschien ihm wie eine ferne Erinnerung. Der kurze Badeausflug an die Donau, war das wirklich erst vor zwei Stunden gewesen? Normalerweise waren es doch die langweiligen Momente, die kein Ende zu nehmen schienen. Doch wozu dem Gaul ins Maul sehen, wenn er einen so herrlich durch den Tag trägt, dachte Schäfer und bückte sich nach einem Pilz, worauf Isabelle ihn anherrschte, diesen auf keinen Fall anzufassen.

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Nachdem Schäfer sich von Isabelle verabschiedet hatte und wieder im Wagen saß, rief er Bergmann an. "Mein lieber Kollege … Nur, wenn sie nicht verhindert sind … Ja, es geht um Mladic, der hat bei Kamp angerufen und herumgesponnen, dass ihn jemand umbringen will, und wenn wir ihn beschützen, verrät er uns irgendwas … Ja, könnte ich schon, aber … Nein, ich habe meine Waffe nicht mit und außerdem … Danke, Bergmann, soll ich Sie abholen? … Obere Augartenstraße zweiunddreißig … Na gut, bis gleich." Und wo war jetzt das verdammte Parkticket? Fluchend hob er sein Gesäß, um in die Hosentasche greifen zu können. Verdammt, ich krame schon herum wie Columbo murrte er und sah das Ticket in der Ablage oberhalb des Radios liegen.

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Punkt sieben stand Schäfer in der unfallchirurgischen Abteilung des AKH und stritt mit einer Krankenschwester, die ihn ohne Absprache mit dem diensthabenden Arzt nicht zu Bergmann lassen wollte. Grundsätzlich musste er ihr recht geben - je gewissenhafter sein Assistent abgeschirmt wurde, desto besser. Doch schließlich war er nicht irgendwer. Er war Bergmanns Partner, sein Leitstern, sein Don Quijote. Die Pflegerin schaute ihn verunsichert an und meinte, dass sie den Oberarzt ausnahmsweise aus der Morgenbesprechung holen würde. Kaum war sie um die Ecke verschwunden, sah sich Schäfer die Namenstafeln an den Zimmern an, bis er fündig wurde.

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Das ist jetzt schon das zweite Mal bei diesem Fall, dass ich allein hier bin, dachte er wehmütig, als er nach der Morgenbesprechung in seinem Büro die Espressomaschine bediente. Wo sollte das noch hinführen … und dieser offene Angriff in der Klinik … verlor Bergmann den Respekt vor ihm? Wollte er ihm seinen Rang streitig machen? Dann noch seine Freundschaft mit Isabelle … war da etwas im Gange, das Schäfer nicht sah? Blödsinn, er setzte sich an den Schreibtisch, fuhr seinen Computer hoch und begann, den Bericht über den Vorgang des Vortrags zu schreiben - auch das eine Aufgabe, die normalerweise Bergmann für ihn erledigte, wie Schäfer grummelnd feststellte. Am frühen Nachmittag machte er sich abermals auf den Weg ins AKH.

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Da die Gerichtsmedizin immer noch keine fixe Bleibe hatte und sich momentan in der pathologischen Abteilung des AKH befand, beschloss Schäfer, seinem Freund Koller einen Besuch abzustatten. Er nahm den Lift ins erste Untergeschoss und ging den gespenstisch beleuchteten Gang entlang bis er zur richtigen Tür kam.

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Ich brauche die Ergebnisse der Spurensicherung, dachte er, während er durch den neunten Bezirk stadteinwärts ging, da er auf dem Weg eine gute Buchhandlung wusste. Dass der nach dem Mord nicht sofort verschwindet, ergibt keinen Sinn. Zumal er mit Mladic keine weiteren Ritualen vollzogen hat. Aber er ist bei seinem Opfer geblieben … wenn das stimmt, müssen wir den Psychiater noch einmal einbeziehen … das ist ein neues Muster … könnte wichtig sein.

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Aufgewühlt, wie er war, beschloss er, zu Fuß nach Hause zu gehen. Als er den Hernalser Gürtel überquerte, um in den siebzehnten Bezirk zu gelangen, übersah er die rote Fußgängerampel und wäre fast von einem Kastenwagen angefahren worden. Mitten auf dem Zebrastreifen blieb er stehen und sah dem Fahrer in die Augen, der ähnlich erschrocken schien wie er selbst. Er hob die Hand zu einer Entschuldigung und ging mit zittrigen Beinen weiter. Was gäbe er jetzt für eine Zigarette … was hatte sich da eben abgespielt, in Bergmanns Zimmer? Eine seltsame Aufführung, die Schäfer Angst machte. Es passierten Dinge, die sich seiner Kontrolle entzogen. Er selbst unter dem Einfluss von Neuroleptika, die ihn stark veränderten … zum Positiven, keine Frage … wenn er außer Acht ließ, dass er sich als Nichtpolizist in den letzten Wochen wegen Körperverletzung, Sachbeschädigung, gefährlicher Drohung und Beleidigung hätte verantworten müssen.

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Obwohl es schon fast vier Uhr war, nutzte Schäfer jede Gelegenheit, seine Rückkehr ins Kommissariat hinauszuzögern. Zwei Kugeln Eis am Hohen Markt, ein Leinenhemd in einer kleinen Boutique probieren - auch wenn ihm der Sommer mit seinen Temperaturen zusetzte, wollte er nicht abermals in drei Monaten in den Herbstregen schauen und wehmütig daran denken, dass er ihn versäumt hatte. Ein Mittelmaß zu finden, war ihm offenbar nicht gegeben. Kurz vor fünf zwang ihn das schlechte Gewissen dann doch in die Arbeit. Vor dem Eingang traf er auf einen Kollegen von der Spurensicherung, der anders als Schäfer in Eile zu sein schien.

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Kurz nach sieben fuhr er mit dem Fahrrad nach Hause, um zu duschen und sich umzuziehen. Obwohl es immer noch knapp über dreißig Grad hatte, entschied er sich für einen Anzug. Weder Kamp noch seine Frau waren in dieser Hinsicht pingelig, doch Schäfer wollte ihnen zeigen, dass er ihre Einladung außerordentlich zu schätzen wusste. Er rief ein Taxi und ließ sich in den dreizehnten Bezirk bringen. Bevor er das Gartentor zu Kamps Haus öffnete, rief er sich die wichtigsten Benimmregeln in Erinnerung, die seine Großmutter nie müde geworden war, ihm beizubringen.

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"Ich war ja gestern und heute beim Innenminister … der türkische Premierminister kommt nächste Woche nach Wien …" "Ach … und jetzt wollen Sie mir sagen, dass dann die halbe Mannschaft abkommandiert wird, um sich im ersten Bezirk herumzutummeln und verdächtige Kurden auf Waffen zu untersuchen …" "Nein, natürlich nicht … es geht eher um diplomatische Spitzfindigkeiten …" Schäfer sah Kamp fragend an.

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Viktor Krepp, las Schäfer anschließend auf der Notiz, die Schreyer Mladics Akte beigefügt hatte; führte eine Spenglerei am Währinger Gürtel in den U-Bahn-Bögen. Wenn er Bergmann besuchte, könnte er davor dort vorbeischauen. Mit Kamp sollte er auch noch sprechen. Doch irgendwas hielt ihn davon ab, den Oberst anzurufen. Vielleicht die ungewohnte Vertraulichkeit, in der sie den Vorabend verbracht hatten. Der Alkohol hatte ihnen Hirn und Herz aufgetan - oder zumindest den Mund - und jetzt verkrochen sie sich beide in der Defensive, um die korrekte Distanz wiederherzustellen. Nun, Schäfers Zeit in Salzburg würde es ihnen leichter machen.

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Als Schäfer auf dem Radweg in Richtung AKH rollte, rief ihn Kamp an. Die Leiche von Kastors Mutter sei zur Exhumierung freigegeben, spätestens übermorgen hätten sie Gewissheit. Ihr Wort in Gottes Ohr, dachte Schäfer, während er langsam weiterfuhr. Was für eine Gewissheit, wenn die DNS-Proben übereinstimmen?

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Der Schweiß brannte Schäfer in den Augen, als er die leichte Steigung vom Gürtel zu seinem Wohnhaus in Ottakring hinauffuhr. Einkaufen musste er auch noch. Auf halbem Weg blieb er bei einem Supermarkt stehen und deckte sich für das Abendessen und das Frühstück ein – mehr wollte er bei diesen Temperaturen auf keinen Fall nach Hause transportieren. Kurz nach acht, als Schäfer bereits wie ein alter Hund vor dem Fernseher lag, bekam er einen Anruf von einer Dienststelle im fünften Bezirk. „Herr Major, Entschuldigen Sie bitte die späte Störung … aber Sie bearbeiten doch den Fall Schöps …“ „Unter anderem“, erwiderte Schäfer schroff, dem wirklich nicht daran gelegen war, noch einmal das Haus verlassen zu müssen. „Hier ist nämlich ein junger Mann, der sich selbst anzeigen möchte … er gibt an, Manfred Schöps in seinem LKW erschossen zu haben … eigentlich wollte er einen anderen umbringen … der ist ziemlich aufgelöst und ich werde nicht schlau aus ihm … “ „Bringen Sie ihn in die Josefstadt … ich bin in zwanzig Minuten dort … und passen Sie auf, dass er sich nichts antut …“ Das ist kein Zufall, dass der sich jetzt meldet, murmelte Schäfer mürrisch, während er sich anzog, das war die Kovacs, diese renitente Kröte. Dann wird aus ihrem lauschigen Sommerabend aber auch nichts, brummte er, als er die Straße nach seinem Wagen absuchte, hoffentlich hat sie gerade ein Soufflé im Rohr und einen feurigen Liebhaber in der Wohnung. Er stieg ins Auto und nahm sein Handy. „Kovacs“, schrie er, „was haben Sie im Fall Schöps unternommen?“ „Ähm … nicht viel“, erwiderte sie kleinlaut. „Aha, dachte ich’s mir doch. Sie packen sich jetzt zusammen und kommen sofort in die Justizanstalt in der Josefstadt.“

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Da ließ es sich leicht reden, während seinen Kollegen in Wien die Knie wegen der Befragungsmarathons in liftfreien Altbauten schmerzten, Schreyer den Staub ausnieste, der von den alten Akten in seine Nase kroch, und Kamp nächtliche Runden in seinem Garten drehte und sich den Kopf darüber zermarterte, was oder wen er damals übersehen hatte. Verdammt, wie gerne Schäfer jetzt bei seiner Gruppe wäre. Doch vielleicht war es ja gerade die Unbefangenheit der Salzburger, die ihm neue Sichtweisen auftat. Vielleicht gelang es Schäfer, mit ihrer Hilfe den Fall zu lösen. Und wie einst Marcus Antonius aus Ägypten siegestrunken zurückzukehren und unter den begeisterten Zurufen des Pöbels auf dem Streitwagen den Schottenring abzufahren, haha!

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Gernot Hofer, Facharzt für Neurologie und Psychiatrie. Hofer? Gernot? Wie sollte sich das ausgehen, wunderte sich Schäfer, dem dieser Name geläufig war, seitdem er zum ersten Mal die Spiegelgrund-Ausstellung besucht hatte, über die er schließlich mit einem Theologen und einem Historiker vor einer großteils desinteressierten Schulklasse referiert hatte. Gernot Hofer war einer der Ärzte auf der Baumgartner Höhe gewesen, die unter dem Vorwand des „minderwertigen Lebens“ Kinder und Behinderte in einen qualvollen Tod geschickt hatten. Doch Hofer war Mitte der Siebziger gestorben. Schäfer gab den Namen in eine Suchmaschine ein. Arme Sau, dachte er, nachdem er die ersten paar Links geöffnet und überflogen hatte. Gernot Hofer junior, der Mann, der Kastor behandelt hatte, war der Sohn des Folterarztes vom Spiegelgrund.

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Als Schäfer den Yppenplatz überquerte, blieb er vor dem Haus stehen, in dem das türkische Mädchen erstochen worden war. Er sah zum Fenster ihres Zimmers hinauf, in dem sich ein weißer Spitzenvorhang im Luftzug bewegte. Nach kurzem Zögern trat er in den Hausflur und stieg in den zweiten Stock hinauf. Er klopfte an die Tür, kurz darauf öffnete ihm der kleine Bruder des Mädchens, der seine Mutter rief und Schäfer dann in die Wohnung ließ. Der Spiegel, den er zertrümmert hatte, war noch nicht ersetzt worden. Hilflos blieb Schäfer im Vorraum stehen, bis die Mutter mit einem Baby im Arm erschien, ihn verwundert ansah und in die Küche bat. Ihr Deutsch war schlecht – Schäfer überlegte, ob er nicht mit einer Dolmetscherin wiederkommen sollte – doch dann kam der Junge hinzu und übersetzte zwischen ihnen. Sie war von der Unschuld ihres Mannes überzeugt. Wer sonst ihre Tochter getötet haben könnte, darauf wusste sie allerdings auch keine Antwort. Schäfer fragte, wie sich Dana in den Wochen und Monaten vor ihrem Tod verhalten habe. Ob sie, ihre Mutter, irgendetwas Ungewöhnliches bemerkt habe. Sie dachte lange nach, brach in Tränen aus, brachte nicht mehr als ein paar Worte heraus.

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Am nächsten Tag erschien der Junge von sich aus auf dem Kommissariat, um mit Schäfer zu sprechen. Fast zwei Stunden saßen sie im Besprechungsraum. Zuerst redeten sie über Danas Tod. Ja, sie hatte darüber gesprochen, sich zu töten. Und sie wollte es tatsächlich so machen, dass ihr Vater dafür büßen müsste. Einmal hatten sie sogar überlegt, es zusammen zu tun. Hand in Hand vom Donauturm zu springen. Oder wie bei "Thelma und Louise" mit dem Auto über eine Felsklippe zu fahren. Aber für ihn war das doch eher etwas gewesen, mit dem sie ihre Verzweiflung teilten und sich in ihrer Liebe bestärkten. Richtig tot sein wollte er nie.

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Am Nachmittag unternahm er einen Spaziergang über die Steinhofgründe. Eine abschließende Runde, wie er sich sagte, als er an der psychiatrischen Klinik vorbeikam. Das Transparent, das für die Ausstellung warb, hing immer noch an der Ziegelmauer eines der Pavillons. Melancholisch wurde er, doch auf eine Weise, die ihn nicht bedrückte. Sein Ausbildner Pürstl kam ihm in den Sinn – sein Leitstern, den er sich immer wieder in Erinnerung rief, wenn er vor einem scheinbar unlösbaren Problem stand oder im Gegenteil euphorisch den Himmel küsste. Alles ist ein Geschenk, hatte Pürstl bei ihrem letzten Treffen gemeint, das auch schon wieder über ein Jahr her war und sich wie gewohnt bis spät in die Nacht gezogen hatte. Überraschung von mir aus, aber ein Geschenk sieht anders aus, hatte Schäfer erwidert, der damals gerade in einer schweren Krise erstarrt gewesen war. Was für ein Hochmut sei es denn, von einem Geschenk zu erwarten, dass es einem gleich im Augenblick der Übergabe Freude bereitet, hatte der euphorisch alkoholisierte Pürstl gemeint. Ist es nicht auch die Aufgabe des Beschenkten, die wie auch immer geartete Gabe so zu behandeln, dass sie sich irgendwann zu etwas Gutem wandelte?

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